Lo que va quedando

Elegía de Marienbad

¿Qué me reserva el devenir ahora

y este hoy, en flor apenas entreabierta?

Edén e infierno mi inquietud explora

en la instabilidad del alma incierta.

¡No! Que al cancel de la eternal morada

los brazos me transportan de mi amada.

Cruël y dulce el ósculo postrero,

almas gemelas, al herir, desprende;

mi pie vacila ante el umbral severo

que un querube flamígero defiende.

Mi ojo impasible ante la vía desierta

ve las selladas hojas de la puerta.

¿Finó ya el orbe? ¿Sus rocosos muros

no se coronan ya de sombra santa?

¡La mies no grana? ¿Prados verdeoscuros

ya no cortejan al raudal que canta?

¿Ni ante el mundo prolífero se extiende

la comba astral que el devenir defiende?

Como para agradarme -cual solía-

ella se empina en el umbral, rïente,

y me da gota a gota su alegría

y se me anuda en ósculo ferviente.

Sobre mis labios me grabó su beso,

con llamas, añoranza y embeleso.

En lo más noble nuestro ser cultiva

anhelos de rendirse a lo inefable

por honda gratitud que el don no esquiva

al Ser puro, a lo Eterno inexpresable.

Llemémosle Bondad; yo a su clemencia

me acojo y me diluyo en su presencia.

«Haz como yo; cotéja el breve instante

con tu grácil cordura; no apresures,

tómalo a punto, dúctil, insinuante,

ya que en la acción o en el amar perdures.

Si vistes de candor en el conflicto,

serás hombre cabal y un héroe invicto>,.

¡Vano hablar, pensé yo, si un Dios te ha dado

el minuto feliz por compañero!

Todo ser, junto a ti, predestinado

se siente, no mi sino lastimero.

Me espanta tu decir: dejar tu lado

es un alto saber que no he logrado.

Lejos ya estoy. ¿Qué me dará el instante

fugaz? ¡Quién sabe! Mágico tesoro

para crear Belleza. Como Atlante,

me doblo al peso... y me deshago en lloro.

De fuga en fuga, en fútiles andares

y, por alivio, lágrimas a mares.

¡Fluyan y rueden sin cesar! La llama

jamás se apagará, que me devora;

crepita, y por mi pecho se derrama

do muerte y vida traban lid ahora.

Para el dolor del cuerpo hay plantas buenas,

y a mí me ahogan inacción y penas.

Ya perdí el Universo y me he perdido

a mí mismo -yo, amado de los dioses-

su Caja de Pandora me han vertido,

rica en gajes u horóscopos atroces.

Me tientan con la pródiga cascada

de los goces... y me hunden en la nada.

J.W.Goethe

Método

Eros o Tú

Hay un universo sin lógica evidente, de creación, destrucción, ese sistema del tú, de la patria sin poder, de la erraticidad parnasiana, hay una lengua muerta y un pensamiento que se hace humo en cada palabra cortés, en cada pantalón hecho piel, en tus piernas de género y color.

Hay un cierre de cortinas y otra obra que comienza en cada parpadeo, hay una best seller en cada hola, en cada chao, un climax en cada trágico choque de labios.
Hay una película intensa. Hay cuerdas vocales tuyas en cada pliegue de mi oreja, hay un filtro de enajenación en mis tímpanos que te amplían las palabras, como si fueran las únicas, como si fueran absolutas, como si fueran mías. Como si fueran hervidores de sangre, o la miseria de la risa leve y tímida de los silencios suspensivos, la necesidad de decir.



Necesidad o Yo

Puede ser que la alienación sea más rápida que el temple, quizá por la velocidad de cada silencio, cada estertor, cada autocomplacencia, cada silencio masturbador.
Puede ser que sea más fuerte que el miedo, por el peso de la conciencia, por el peso de la persistencia, por el peso de la memoria.

Puede ser que no me seas, o puede ser que te suponga, y te reduzca a tres ingratos puntos suspensivos; ¿hasta donde me calaron tus lisérgicos brazos? ¿de dónde salieron los estómagos que tengo en mi mariposa? los has visto y se pasean por mis afrentas,
en el templo votivo de los espacios en blancos, lejos de ser palabras, lejos de ser silencios.

¿Y tú para quién? Violenta, consonante, libertad, marxista y cerveza.
Si te hablo o me hablo es lo mismo, si dejo la puerta abierta e ignoro tus puntos seguidos, tus puntos apartes, o si me como tus comas, es simple, voy a tus palabras y a tu lengua, donde no existen las letras, ni el encanto, ni el agobio; a ese mundo insondable, que está afuera de lo pavoroso y lo mundano, y donde es claro; lo cortés no quita lo simple, lo caliente, la mierda, las palabras, la resina que tengo en los ojos,

ni mucho menos el cáncer de alma.


Hey tú, leíste mucho.

Síntesis o el intento.

Le pisaba los talones al día mal hecho, y ya tenía la llamada perdida con remitente al Emilio, el dueño del Lord Cochrane. No hacía ni dos días desde que me quedé ahí y olvidé como salí, era el bueno de Enzo. Con todo y sin más, me repuse con la ducha caliente y salí con la chaqueta del tipo beat.

Primer indicio de alineación,
estética, rutina, colección de boletas en la billetera

Fueron dos, tres, o al menos cuatro cervezas antes de olvidar si eran cuatro, cinco, o seis. La billetera sin otro consuelo más que las boletas que entraban y las pelusas que salían por cada movimiento.

Segundo Indicio de alineación,
Reproche, derroche, y otra noche.

Creo que pierdo más el tiempo cuando pienso en qué pierdo el tiempo, esa es la morfina de la conciencia; el retardo y la indiferencia, después de todo, eso es lo más seguro que tengo, después de claro, saber que todavía me queda tiempo para morir penúltimas veces.

Tercer indicio de la alineación,
Resaca, intemperancia, y acidez medular.

Y eso.

Puta me olvidé de algo importantísimo del criminal “yo”, y así como me olvido de todo ya no me es novedad po. Pero puta que da lata renunciar por la memoria ah, bueno da igual, se me olvidará.
Último post hasta acordarme dónde dejé los lápices, las palabras, los libros, la música, la retórica o mi cabeza. Chao blog longi.

Lo indecible

Naturalista y simple, no era más que la expresión minimalista de cómo ella misma se veía. No metodizaba búsquedas, solo se mostraba interesaba en lo único, importante y necesario. No era eso, era más, pero era ella, ella simplemente, ella especialmente. Ella fue cuatro días y tres puntos suspensivos, fue el café antes de dormir y la proclama de lo poco artístico de las manos que hasta entonces aquí hablaban.
No es más de lo que será, pero es lo que por estos momentos se transforma en un lápiz urgente o un pincel bajo la manga para escribir que no morirá la flor de la palabra.
Ella fui yo, de ahí la egocentría de cuatro días, esa que socavo las profundidades de lo aparente y lo especial, lo mortalizo en un chao insípido y antinatural como la constante de una tregua perdida en la ciudad de la alienación.

Probablemente se trate de otro fantasma, de otro asesino, de otros cómplices y del mismo lugar de los hechos; las mismas piedras de la cascada enajenada, en la Universidad de Concepción.

Choapino.

Me decían Señorita P, que a usted le ha corrompido la erraticidad de un don nadie, que le ha secado la boca la inquietud y la enajenación compulsiva de un hiperactivo epicureísta y la desazón de un mal político bolivariano, que la imagen vale más que una letra, para cuatro palabras de un nombre propio.
Me decían de usted, lo que a usted le dirán de mi, le hablarán de atenciones y distenciones, le contarán de como se pierde la conciencia y la elocuencia.

Señorito J.

Cargando actualización... tiempo estimado: desconocido.

Todos

Algo pasaba en Concepción...

Algo pasaba en Concepción...

Así con "el soberano pico del universo".

El equilibrio del universo, es amorfo, colorido y plasmático, es asalto a mano desarmada, es mirar los techos sobre espaldas sicotrópicas y no pestañear ni por el grito de un puño sobre el vidrio del ladrón mayor, el dios sin poder ni gloria, Dionisio.
Cantar demóstenes, Tecuyo y carne amarga, y empujar los dedos a su caída en una cuerdas guitarrescas, gritar socialismo o muerte, para dormir y cegarse por las horas que en tanto otros lloran, aman, culean, hablan, cantan, fuman, viven.
Es la tierra del robador robado por Dionisio, es el cementerio de la sicodelia y la satírica, es la patria de los felices robados, de los felices acusados, y de los felices colgados.
Es coliseo de los lamentos, es el universo paralelo de donde la probidad mental, es el más alto valor de la deshumanidad.
Es ahí donde llegaste, donde nadie te esperó y nadie te vío caer de la silla cuando reías, en ese bar de tríangulo verde, en esa ciudad me quemaron, donde mis hermanos lloraban y apagaban el fuego con cerveza, ahí donde otro robador robado te hablada de la sensualidad de una langosta y sentías que no había otra verdad que esa.

Otrora

Si el día nace en un papel, vive como hoja y muere en el humo, se arrancan las polillas estomacales en la búsqueda del testamento de Epicuro.
Se caen las manzanas que maduran en las pestañas, mueren los leones del coliseo del vértigo, crece el hambre y la fatiga, y entonces sigues ahí. -No te muevas o disparo- me grito y desenfundo la espada que tengo por natural adjetivo masculino. Si, es un pene.
Es solo catarsis, no eres más que el holograma de la ex conocida que tuve por cadáver, ya no existe nada, solo el nirvana que el azar me puso en esta nueva reencarnación.





La polla paranoica.

Catarsis

Ateísmo adolescente: Nietzsche.

-Nietzsche murió...
Atte. dios

-Dios Murió, lo mataron los hombres...
Atte. Nietzsche

-Dios murió, Nietzsche murió, ¿y que weá?
Atte. Los Hombres

-Los hombres murieron, los mató dios... Dios murió otra vez.
Atte. Nadie

Blá

Vuelven (Sin fanfarrias) las entradas cortas y blablablabla

Huevá

Dos últimas mejores sugerencias para morir feliz:
Libro que me prestó http://yohevistounpajaroverde.blogspot.com : "Lo Peor de todo" de Ray Loriga.

Y poesía de Enrique Lihn que http://dominoastro.blogspot.com sugiere de buena fe, jóh!.



Celeste Hija de la Tierra

No es lo mismo estar solo que estar solo
en una habitación de la que acabas de salir
como el tiempo: pausada, fugaz, continuamente
en busca de mi ausencia, porque entonces
empiezo a comprender que soy un muerto
y es la palabra, espejo del silencio
y la noche, el fruto del día, su adorable secreto revelado por fin.

Tendría que empezar a ser de nuevo
para aceptar el mundo como si no fuese
solamente lo único que conservo de ti,
tendría que olvidarme
como se olvida lo más negro de un sueño,
soplar en mi conciencia hasta apagar mi imágen,
cerrar los ojos frente a los espejos,
deshacerme y hacerme, soñar siempre con otro,
morirme de mí mismo
para no recordarte a cada instante
como el ciego recuerda la luz y el condenado a muerte
la vida, toda ella, en un abrir y cerrar de ojos,
porque estás más adentro de mí que yo mismo
o existo porque existes
o yo no sé quién soy desde que sé quien eres.

No es lo mismo estar solo que estar sin ti, conmigo
con lo que permanece de mí si tú me dejas:
alguien, no, quizás algo: el aspecto de un hombre, su retrato
que el viento de otro mundo dispersa en el espacio
lleno de tu fantasma desgarrador y dulce.

Monstruo mío, amor mío,
dondequiera que estés, con quienquiera que yazgas
abre por un instante los ojos en mi nombre
e, iluminada por tu despertar,
dime, como si yo fuese la noche,
qué debo hacer para volver a odiarte,
para no amar el odio que te tengo.

Es inútil
buscar a tu enemigo en el infierno
suyo y de esta ciudad, allí donde la música agoniza
larga, ruidosamente en el silencio
y beber en su vaso para verte
con su mirada azul, roja de odio,
el vino que refleja su secreta agonía,
la que en su corazón en ruinas danza
a la luz de la luna tan desnuda como ella
con la misma afrentosa lascivia de la luna
que no se muestra al sol, pero acepta su fuego,
esa virgen tatuada
por los siete pecados capitales
no eres tú o eres otra;
alguien, quizá yo mismo, entonces toca
mi frente y me despierto como el fuego en la noche,
en toda mi pureza,
con tu nombre verídico en los labios.

Autorreferencia y desahEgo

Soy solo, solo la sobra del egoísmo,
que, por tus cavernas platónicas guarda,
el odio al amor y el amor al odio.

Soy la popa misma de ti, de él, de ellos, de mi,
la sangre que sale de su nariz por los golpes
de este obstinado alter-ego.

Soy últimamente, pero no lo que creo ser,
soy lo que ves y lo que ven, ni más ni menos que eso,
para tu fortuna o lamento,
no soy más magia que eso.

Soy marea enerva e ínfima,
y con mejores satélites que tu cárnica alma-luna.

Pero no soy mientras, soy ahora,
entonces no soy,
porque ya dejé de ser.

Seré.

Cinofóbico

Algo en limpio; Hoy cuando esperaba una micro tres perros se me acercaron, uno chico y dos grandes, y al ladrarme uno, los otros le siguieron; contando entonces, el vértigo de acercar mi mano y tocarle la cabeza a uno de los grandes, sobarle la frente, fue tan excitante que superó el miedo mismo a ser mordido. Eso explica mucho de la línea que separa el masoquismo mental, del gusto por el vértigo a morir ahogado nadando contra la corriente.

(Shhhhh, le temo a los perros...)

Alter ego, Carne y Ceniza

Dibujo en letras las dos mejores espadas torácicas habidas y en haber, le daré unas uñas con pintura de mal pulso tan lascivas como ella solo querría ser. Soplaré sobre el embrollo capilar que duerme caótico en su frente, moriré a su lado si no me queda más vida sobre ella. Respiraré sus colores y olores, y el freno de estos labios no podrán con las ruedas de una lengua. Alcanzará el largo de mis brazos para, en un abrazo poseer sobre una palma, algún perfecto trozo de muslo.

Bula

Cuando su orgullo egofágico se reconoció asi mismo como tal, nació su hijo Deseo, el padre fue la egocentría hecha hombre, y en su intento de lidiar con su sexual inconsistencia, asesinó las palabras que más tarde se transformarían en esto. Ella y su egofagia creyeron que habían encontrado la verdad, y el amor en el asesino solipsista inconsistente, pero solo era su hijo Deseo que lloraba solo cuando quería comer.

Rebelión en Rocamadour

SEXO, había pensando en que era el mejor inicio para un relato con sentido y orden genital, pero luego de entenderlo en segunda vez, la vida se nos reduce a un minimalismo hedonista y egoísta. Cada tema con su loco, es claro que somos todos tan iguales que usamos la ética para abstraer nuestra moral, pero por más que imagino lo contrario no me queda más que conformar la ética como la única mierda que huele bien para usted y para mi.
Claro, para usted señor lector la libertad puede que sea tener derecho a tener derechos, pero un derecho es una aberración de la esencia misma de la sociedad, que no le metan el pico en el ojo, usted no tiene idea de lo que es saber, sentir, pensar y necesitar, usted es lo que le han hecho, para bien o para bien, lo que le han hecho es lo que es usted, pero no luche, hay enfermedades crónicas en las que no valen la pena tomar pastillas o vacunarse, así que para el lamento de muchos, considere el suicidio como el mayor placer de vértigo que usted sufrirá en su vida, si es que claro, su vida es vértigo y conoce lo mayores masajes genitales que conocerá, las drogas y el SEXO.

Un gesto emotivo

-¡A ESCENA!– el Director y su megáfono
Las seis cámaras estaban listas y el botón rojo comenzaba a parpadear. Era el clímax del rodaje y en estos minutos uno de los tres protagonistas debía morir, no tenían libretos, era teatro improvisado del tipo dramático.

Los dos que quedarían vivos, se ocultarían solo en la miseria, no había otro lugar dentro de ese cubo de murallas.

Estaban todos desnudos, pintados con ceniza azul, por momentos de teatro pasaban a butoh, y del butoh al teatro, los protagonistas aún no sabían quien moriría, ni entendían los gritos del director pidiéndoles no fingir.
-¡CORTEN!- Gritó el director, e impávido sobre su asiento playero siguió; -¿PARA ESO LES PAGO?-
-SEGUIMOS-

Dos de los actores pasaron de un beso a bailar sus libidos, el tercero en un gesto emotivo sacó un puñal escondido bajo la alfombra e intentó lanzarlo al director gritando –LIBERTAD-.

El Director en carcajadas tomó el puñal y le cortó una oreja a uno de los que bailaban, por su parte, el desorejado clavó el estilete bajo la tercera costilla del libertario actor, poniéndole punto a su vida.

Era el momento, el director llorando de emoción, comenzó a bailar entre la sangre de los dos, ahora, miserables bailarines.

Aún no sabían quien debía morir.

Precio.

Cuando oí la voz asexuada de la muerte, solo cerré los ojos mientras el cuerpo hacía el resto de su parte.
-Conmigo estás seguro- me abrazó y me puso su pesado abrigo verde. No miré sus ojos ni sus intenciones, solo le respondí el abrazo con un beso, –tal vez no vuelvas esta noche- me dijo uno de los cuatro gusanos que posaban en su hombro, el que estaba a su lado lo golpeó pidiéndole silencio.
Eran las siete y pico, y pico, eran las siete, me tomó del cuello y me apuntó con su dedo índice, me grito, y amenazó con dejarme vivir para siempre, solo entonces el miedo me detuvo. No moriría jamás si no le miraba los ojos.
No me quedó más por hacer que mirarla, y conocí algo más que el escarlata de sus ojos. Nunca me quitó los ojos de encima, me dijo que si lo dejaba de hacer, yo ya no podría ver más mi reflejo. Jamás podría saber quién soy sino a través de los ojos pérfidos de la muerte.

Ego número 1: Estómago

Un asalto a Pájaro Verde ("Lo peor de todo"- Ray Lorica)

“Cuando cumplí 16 años mi madre me dijo `corre al cuarto a ver lo que te he traído´.En el cuarto había un loro. Yo nunca le había dicho a mi madre que me gustasen los loros, pero ella me compró uno y me lo dejó en el cuarto para darme un gran sorpresa. Así que no tuve más remedio que alegrarme muchísimo y abrazar al loro con todas mis fuerzas.
Era un loro de colores, gordo y mudo. Al principio no se movía casi y miraba hacia otro lado al verme venir, después comenzó a suicidarse. Se quitaba las plumas de una en una con más tesón del que nunca le hubieses supuesto a un loro.
Llamamos al veterinario y el veterinario dijo que se trataba de un trauma por falta de afecto. Como no pensaba querer mucho más a mi loro, se me ocurrió soltarlo para que fuese en busca de algo mejor, pero lo único que encontró fue el perro del vecino. Supongo que resulta difícil volar con una sola pluma en el cogote.
Uno puede querer mucho a su loro, pero luego va un perro y se lo come. Por otro lado, uno puede no querer nada a su loro, pero luego va un perro y se lo come. Así que da igual cuánto quiera uno a su loro, porque eso no va a servirle de gran ayuda si anda un perro cerca.”

La sonrisa tiene mil formas

Las obras felices son una invitación a darse por vencido.

La natural es más barato

Conciencia, estómago e intuición, ¿No es que también hallamos eso en el mal llamado instinto materno?, por eso y mucho más, Gracias doctor Freud.

Sebastián Baeza Presidente del 3ro C

En aquel entonces era la última papita tener cartas pokemón, uno miraba al cuarto básico como adultos y al segundo como niños, solo éramos todos iguales; funcionaba casi perfecta la democracia en esos consejos de curso, casi perfecta, de no ser por el maléfico plan de ganar las elecciones con sobres hechos con hojas de oficio, dirigidos con nombre y cartas pokemón al interior, el sobre decía -Juanito se la juega-, claro, en esa disputada elección el contendor regalaba cartulinas que entregaban el mensaje: -Vote con la cabeza, Vote por Sebastián Baeza-, prometiendo casi no tener clases.

Enero, 29

Una tarde entera y enera, mi espalda fueron colchones, mi cabeza Syd Barret, y el mundo se me presentó en forma de techo, me fuí muchas veces y volvía con polillas en los ojos. Soñaba con serpientes trovadoras, y soñaba con dormir.

El miedo es más humano que la abstención,
Hasta que ya no existe,
deja su humanidad que trae colgada al cuello,
-------Muere |junto con su indiviDUALIDAD-ismo|

Juantasías animadas de mañana y hoy,
-----cuál hipérbole sureña donde existo,
magia del sur |dice|
que es agua para fuego capital,
...entonces volveremos a nacer
...entonces no podremos morir |como el miedo|
...entonces dibujo entre letras
.........el único bien no fungible
de tal jerga estacional |legulesssha|
LA |MI| felicidad que traigo del fuego capital

Inoponible.


NO

Woodyallenismo

Ese señor se mete en cada siesta tardecera, tal cual Freddy Krueger, y cuenta que la única manera de ser feliz es que te guste sufrir, lo acompañan nubes que truenan y otros fenómenos climatológicos, al despertar todos cantan I´m singing in the rain, ah, y son felices con cerveza y perdices.

La Buena Vida.

De abstracción, lógica, y sopapos existenciales.

¿Qué temes que adivinas?, ¿qué verdad?, ¿Qué se busca? ¿Qué se encuentra?; ¿amor? ¿No será que no es tiempo de saber que es, o no será que es solo en eufemismo?, ¿lógica? ¿y cuál es la lógica de la lógica?, ¿nombres? ¿Nombres a qué? ¿Nombres para qué? ¿Nombres para objetivizar? ¿Nombres para caer? ¿Nombres para subir?... ¿Qué podría saber? Podría saber que el humano es imaginación, es líbido, es estético, es apreciador, es social… Momento… ¿social?, no es que el humano sea social, es que la sociedad es humana, ¿lo creo? ¿lo sé?, pero ¿Qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? ¿Cómo sabes que sabes? ¿Cómo puedes saber que puedes saber?, ¿Prometer? Se llama vender o regalar. ¿Morir? La muerte no existe para todos, es el problema de algunos. ¿Qué se ama cuando se ama?, ni Gonzalo Rojas sabía.
Minimalismo, es cerrar los ojos sin necesidad de ser ciego, es sentir lo que se piensa antes que pensar lo que se siente, el minimalismo es el nirvana del jainista, es alma para la fenomenología y la muerte para el muerto. Es vida, es olor, es sabor, es pintar, escribir, cantar, bailar, saltar, llorar… ¿no?, es palabra, es… eso de amor.
Quién sepa que haya amado, que lance la primera piedra.

.El mito de la amnesia.

Había una veeez, un hombre que quería ser todo, pero como todo era tan común, se durmió con el peso de ser nada. Cuando despertó, no recordaba su nombre, solo sabía escribirlo.